FIN

Finaliza un ciclo, no sé si la suerte y el azar hará que esto aparezca algún día en formato de libro, por ahora los dejo que vivan su vida en manos de los lectores, sus auténticos dueños, para que los moldeen a su gusto. Yo continuo con otro proyecto en la siguiente dirección: poemasparadummies.wordpress.com
Allí os espero ver y que me deis vuestro apoyo

EL MAL INFINITO

El hambre me cala,

mordaza que cierra la sangre hacia los intestinos,

se crea un lago viscoso y sucio, terra incógnita en los bordes,

el árbol susurra a la sombrilla sobre donde quedan los límites y las promesas. No es poesía.

Magma, a qué hora quieres explotar?,

yo te espero metiéndome la mano en la boca,

reventándome la mandíbula,

dientes muertos, aliento de nido cagado,

lengua aleteando en el aire podrido que aplana la campanilla,

labios en herpes calcificados e indisolubles,

cuál es el órgano de las palabras?

no se salva de los clavos y el martillo,

del ruido y del desplazamiento hacia el rojo,

desliza jugos, anochécelo, anochécelo,

son los huevos podridos que corren, reventados, piernas abajo,

aunque los incendiara, no se desmenuzarían,

la voz interior es el olor que atraviesa el mundo, encadenado al vómito canino, circuito cerrado del hambre,

sangre atrapada en el reflejo del recién nacido, no es poesía, es dar la vez y oír a los cobardes reticentes apuntarse,

tú que conoces el ánima de este río, cuándo me romperá?

PASEO FUGAZ

“lo que trasciende al entonar los cantos”

                                                                                  (Amy Clampitt)

Perder fabrica memoria,

sustraerla del centro de la detonación,

empujar los rastrojos del impacto,

borrar la gota que hidrata el punto de fuga,

son las consecuencias y las ambiciones de no ganar nada,

de no ser nadie en medio de la carencia remachada al silencio,

permanecer en la sequia helada mientras se espera un turno,

corazón que no llega porque hablar ya no toca,

no es natural, enredado en la propia raíz hasta expulsar los coágulos y ser un hueco minúsculo en el bosque que no se viste,

entonces esa masa infame de carne pegada a la piel que nos sustenta comienza a cantar,

desenvolviendo misterios, prescindiendo del envase y de la espada quebrada que tapona los ruidos de hojas arrastradas por el barrendero,

crece el espectro, burbujas de lava que son todas las vidas en una,

hechas masa líquida que se desparrama pendiente abajo a fulminar cuanto encuentre,

a darle mandobles hasta que entiendan que el templo no es posible

y es mejor oír aunque sea a los agonizantes que esperan la sombra alada,

que os de de beber, que os cambie las manos de sitio y que retire la fortaleza que hay de fondo.

En solemne rapto de realidad,

la luz será silencio acomodado,

permeable y fundida a los labios que permanecerán en calma tras el rumor del ronce,

dejadlos oír, ningún mal podrá haber,

los muertos levantaron el sitio y nos dejaron un lugar por donde huiremos.

SOL DE OTRA CALLE

                                                                                  Dylan Thomas

La sorpresa es abrir el día,

vocalizarlo a martillazos,

hacerle daño por ser lo que toca.

Nada serio ocurriría si se cerrasen los cofres según el uso horario:

irían cayendo en un impostado silencio,

no oiríamos a la sombra derramarse,

se detendría en una espera que se mataría con un vistazo a la parte delantera de la cosas,

cajas que tomarían un aire para no devolverlo,

avalanchas de gas y materia metálica,

ese es el legado para adelantar al tiempo que abre y cierra una ventana maravillosa por donde lanzar confeti,

el que hemos guardado para la madurez de la tarde,

se arrastra y brilla en la conciencia como un pequeño sumidero donde se cuela la gloria del bendito día,

no nos arrepintamos,

puede pesar al ocaso, como un anillo demasiado pequeño,

marcado en el rostro al defender la jornada como una estúpida razón para continuar.

Alguien te dirá que es la señal,

no lo creas, el azar tiende a repetirse,

carga con ello.

MUNDO PROFÉTICO

"todos quieren irse

en el momento que llegan"

                                                                              (Elvira Sastre)

Has evitado con suma cortesía a los herederos de los herederos de la carne,

no lo saben porque les has enseñado que el tartamudeo es el enigma

y el descenso a los llanos la manera de entendernos,

que han acabado las reyertas por las manzanas,

ahora hay muchas, incluso las comen los animales,

ponemos las orejas en la tecnología,

tirano y ángel sobre el que escribimos,

ha salido cruz, el premio es el mismo.

HAN LLEGADO LOS NARRADORES

La llegada de los narradores cubre de oro las boñigas de sus caballos,

brillan sus caras incluso de noche,

guardaron las dagas en cuanto silenciaron a los súbditos que más serios cantaban,

repartieron placeres en sus carrozas aladas,

nadie les picaba al oído con planes suicidas,

estiraron su alfombra mágica

y tocaron a degüello,

parecían no oírse aunque desfilaban disfrazados de carniceros,

nadie los había llamado a desplegar sus blancos e infinitos papeles con ejercicios de trashumancia,

lo suyo era morir rápido pero allí se quedaron,

chapoteando en el agua oxidada

y lamentándose desde bien temprano de su agonía.

Si tanto daño nos hacen, por qué no los matamos?,

basta ya de manchas y desconches donde anidar descompuestos, 

basta  con matarlos y no volver a pensar.
Militarizados, seremos el cuerpo de élite de cuarzo indestructible,
anillados a la divina intolerancia de los mandobles de sal y róales de agua destilada,
la jodida muerte que envuelve nuestros poemas no los dejará en paz,
su vida turbia de contar meandros y páramos amenizará las cenas de gala,
acompasados por nanas a las quiebras mundiales de confianza,
la cofradía de poetas comeremos las sobras en la cocina,
luchando por cada bocado con los animales de compañía,
dejadlos ir, dejadlos ir,
rompamos los corazones, arranquémosles los pétalos,
fundemos la esperanza de que hay un tiempo para nosotros.

CARTA DE AMOR

"Águilas de metal sonorísimo,

arpas furiosas con su voz casi humana,

cantan la ira de amar los corazones,

amarlos con las garras estrujando su muerte"

(Vicente Aleixandre)

Te regalo una flor,

nace para hacerte sonreír,

para que la guardes en el paredón de piedra y tocho,

debería haber crecido algo mejor que hierro árido aplastado en sus impactos,

son las lecciones que nadie entiende sobre la parálisis en el tiempo,

sátiro iracundo, que muerde y embiste a su paso a todo aquel que no recuerde bien quien es y lo empuja hasta el mismísimo Cocito.

Parálisis en el tiempo solo derrotado por el chillido del águila,

venido a silenciar nuestras palabras de metal,

chillido que cubre todo el espectro y ahoga las fuerzas concéntricas,

venido a expulsar de nuestros costados en esta batalla de aristas que vamos afilando mientras nos amamos.

Caen a la tierra restos carbonizados de los días

ya no es mayo y cuesta enfriar las palabras y llevárselas más lejos,

con la torpeza del verano que apaga la luz, se rompe el duelo y se boicotean las salvas,

cuando falta poco para que la cadena resbale por el cuerpo en busca del dolor

y se encoja el estómago, se pega a los pulmones para que nos cueste asimilar que nos morimos.

Salpica la savia de los árboles lejanos,

espuma entre el azul y el verde,

alguien le ha hecho un tajo, se despedaza la sed por la corrientes camino de las bocas, del nacimiento,

es un río ahora,

fluye desdoblado entre la vegetación que nos ampara del paseo, hacia las alcantarillas donde los caprichos han puesto los pies como nosotros para ahogarnos en el beso.

RETRATOS EN LOS ANUNCIOS

“Alcanzar la felicidad inmóvil y cíclica de la repetición"

                                                                                           (Michel Houellebecq)

No lo decide nadie quien tiene la razón ni cuando jugársela a una mano,

son los premios invariables de la suerte que te desnudan y hacen temblar a todo el bloque,

dáselo rápido,

ahogado en la libertad nacional de la usura mientras otros afinan la voz porque viene a representarnos, 

quién es más válido en este mísero tronco que nos aseguraron que era una almohada,

se desmenuza en cuanto el aire lo pose,

es un día tranquilo del que todavía no tenemos que avergonzarnos nada más que de lo justo,

un día encaminado a lucirse en la mortandad acusica de las almas del paraíso,

por eso es domingo y los males se ocultan para mañana,

que será un reflejo mucho más nítido de las personas del anuncio.

SUERTE DEL VINO

Sopor de la tarde cronometrada por tres martillos que rascan la cáscara de hierro,

horas de porcelana, rotas en el pecho, que resbaláis líquidas hacia la solidificación,

caéis del calor de la grieta al pozo mísero de la carbonilla,

ganga en montañas de fantasía, vestidas de voluntad de ser,

corred, corred tan lejos como os sea posible y esconded su procedencia,

presentadlo como una virtud

porque cuando ya tiene nombre, eso lo puede todo,

y arranca la morrena del mundo para convertirlo en un espejo donde mirarse a reflexionar sobre lo feo y horrible que es esconder la verdad sobre las tantas piedras ennegrecidas por el deshielo,

sin la mirada que las escamotee,

y que no pierda su sentido de arte.

TURNOS

El tiempo que me dejan y el ya ardido forman una masa sucia de arcilla,

por la noche refleja los odios que se deslizan hasta golpear la raíz de las palabras.

Entonces despierto a la intensidad, a la resistencia, que se cuelga de los hilos y los estira,

no finjo, he empujado y continuaré empujando,

son las dos acciones que me tambalean,

las dos las resisto moldeando la masa sucia de la ira,

que pide silencio y concentración.

Que se haga absoluto, rumor que atormenta en cuanto se da,

y reparta sus granos por ebria naturaleza que se opone al paso destructivo del espejo, del otro yo,

malformado si puede ser,

agitando la hélice que lo deja en el mismo punto pero al otro lado de la posibilidad,

donde reconocerse, mirar no ya lo que sostiene si no su rumor,

porque hay otros dispuestos a tirarnos por las ondas escalonadas que frenan la ilusión de los paisajes,

representaciones de todos nosotros mediante vestigios,

a cada uno le ha correspondido algo,

tanto a los vivos como a los muertos,

se lleve o se pierda,

o arda con orgullo ilimitado,

nos representa en el festival de las voces singulares,

es un suspiro de fuego que no prenderá en la mano rehén de la arcilla,

esa ya quemó,

derrumbó lo cierto,

con un mordisco insustancial a la materia, que flota esperando su turno.